La Mano de Sartre - Por Carmen Cáceres

Cuando se abrió el obturador y congeló esta imagen, mi mano flotaba en el oxígeno de la selva misionera.
Cuando se abrió el explorador de Windows que me permitió ver la imagen de la mano, ya estábamos – mi mano y yo- flotando en el dióxido de Buenos Aires.
Eso es el tiempo: una imagen nunca completa en el fondo de la retina. Es la sensación extraña de algo que fue y sigue siendo, como el aire transparente del oxígeno que respiramos junto al perfil borroso del dióxido que seremos.
El tiempo es una cinta de Moebius armada por pequeñas densidades, como bits de escasa resolución.
El tiempo es la pintura simultánea y superpuesta de Misiones y Buenos Aires.
Es un álbum de fotos porosas que coleccionamos desesperadamente en bloggs bien iluminados. ¡Pasen y vean, este es mi tiempo! Retumba. Se píxela. Tiene olor a poliestireno y marea con el vértigo de la fibra óptica.
Mi mano no escapa a ese tiempo. Para ustedes ¿existe?

Una vez escuché que los afectos son cadenas para el alma

Una Vez Federico N. Dijo:

"Hay quienes no pueden aflojar sus propias cadenas y sin embargo pueden liberar a sus Amigos"

Dos lindas soledades

La esquina de Míster Coyak

AL CARAJO!

Hacer Palabras

Por favor, mejores proporciones

taaaaaanta mano para tan poco David?

Si pensás que sos libre es que no volaste lo suficientemente alto para ver los barrotes

Una ventana única

Una única vista desde esa ventana

"Solicitada a los Padres melancólicos" - Por Carmen Cáceres

Las calesitas siempre nos entristecieron. No somos originales, hay muchos como nosotros. Se puede reconocer a un militante anticarrusel a dos kilómetros de distancia: es alguien que jamás alcanzó la sortija, huele a desilusión de caballo fijo, a cassette de música infantil de los 70’ y a foquito de luz intermitente.
¡Y ahí va! ¡Hola, saludame! ¡Estirá la mano, nena, dale! ¡!Que lindo!! ¿Te gusta dar vueltas corazón?
No.
Para evitar las etiquetas previsibles ( y la náusea por tanto giro) desechemos el prejuicio de entrada: estas filas no se forman por niños-problema, se forman por los hijos de la luz. A nosotros el mareo tierno y las canciones repetidas in eternum no nos ciegan. Estamos acostumbrados al vaivén. Somos el movimiento. Bullimos en el silencio. Nos reímos en el tren fantasma. Gritamos con los brazos abiertos en el gusano loco. Nos embadurnamos la cara con copos de azúcar y al fin, miramos la calesita con desprecio: toda una mentira.
Somos un ejército de gente enana y pesada. Somos los verdaderos niños, los de la Eterna Infancia. Los que sienten vértigo cuando inventan, cuando el cuerpo se estremece y la sangre apremia: ¡Rápido, una carrera hasta el quiosco! Somos los que descubrimos que un caballo no sonríe (y menos cuando lo montan); No tiene la cresta dorada (salvo, claro, el caballo de Chávez); No se desplaza con las patas quietas (porque en esta tierra, queridos, el que no llora no mama); No permanece quieto frente a su entorno (frente al autito de adelante que le tira smoke) y sobre todo, un caballo no permanece en una plataforma circular (bueno, exceptuando a los caballos peronistas). En fin, un verdadero caballo para nosotros es: LIBERTAD! Es el viento despeinando nuestros cabellos (no los pelos del que se sentó en el autito); Es la fidelidad del buen amigo (y no la forrada del que sostiene la sortija); Es la honestidad de un pura sangre (y no la rigidez de un potrillo pintado). Un caballo es el temor y la astucia del Caballo de Troya (caballo de madera hueca... ¡hueca!... no madera atravesada por un caño que me lastima las piernas y me enreda el vestido).
Padres melancólicos, por favor, entiendan que ser un militante anticarrusel implica ser sincero y veraz: en vez de insistir, suban ustedes.

Preguntarse o NO que sentido tiene la vida?¿

Una noche de noviembre por aquélla ventana abierta tuviste mala suerte. Fue esa Tormenta la que te jugó una muy mala pasada: la muerte te esperaba, te abrazaba, te deseaba. Al final todo terminó muy mal. Tu espíritu esa noche se enamoró de la insensibilidad: nacemos y morimos solos y esta vida que se nos regala, relativa y re-altiva también se nos escurre como agua entre las manos y pisados por zapatos. Reventados.
Tal vez debiste preguntarte que sentido tiene tu vida antes del último suspiro. sí! Quizas así no te hubiesen aplastado. Quizas el "haber sabido" que venía una tormenta de noviembre, te hubiese protegido de esa ventana abierta... pero nadie te esperaría, ni te abrazaría, ni te desearía...

Cazadora de Alegrías

"los niños, la des-preocupación, el divertimento = mi envida, mi preocupación por el tiempo y muchas veces el aburrimiento"

Una buena Tormenta que esperar

Un lindo camino Posadeño